<p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">暮春小札</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">桐花扑簌减春痕， </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">剩有青枝挑夕曛。 </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">莫道凋零非好景， </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;">人间至味在残芬。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> ——堤上的丁香花落了，满地淡紫，像被雨水洇开的旧信笺。连翘的明黄也暗了几分，枝条垂得更低，风过时，便有些颤巍巍的迟疑。温度升得太高，这北地的三分春色里，二分是尘土，剩下半分是流水，半分是花事。 </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 暮春总让人格外觉察到光阴的层叠——新绿已转为深郁，而凋零与萌发同在。连那些被虫蛀的叶子，蜷缩在墙角，边缘微微翘起，竟也透着一种安然的妥帖。 </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 父亲走后，我才懂得：所谓圆满，未必是花枝繁盛；有时恰恰是那一点缺，让记忆有了形状。就像暮春里半枯的枝条，在夕照中投下细密的影。——原来失去本身，也是一种温柔的提醒……</b></p>