<p class="ql-block">如果理想只是远方的驿站</p><p class="ql-block">没有火把，没有罗盘</p><p class="ql-block">是否连风都会原地旋转？</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">儿时，我曾将星辰挂在树梢</p><p class="ql-block">钢枪与麦穗的重量，压弯了枝条</p><p class="ql-block">粉笔灰落成的雪原，有了我的脚印</p><p class="ql-block">后来，所有星轨都成了 </p><p class="ql-block">被晨光冲淡的蓝</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我惧怕烈日晒裂的掌纹</p><p class="ql-block">更怕黄土漫过膝盖的年岁</p><p class="ql-block">于是躲进纸页垒砌的城墙</p><p class="ql-block">字句是砖，标点是泥</p><p class="ql-block">而考卷的折痕里</p><p class="ql-block">总蜷缩着未拆封的春天</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我从工业革命的齿轮间挣脱 </p><p class="ql-block">但某天，我跌进塞纳河左岸的咖啡渍</p><p class="ql-block">在澳大利亚的矿车顶，数羊毛里的星海</p><p class="ql-block">霍去病的箭囊突然就漏了，箭杆散落</p><p class="ql-block">几根辗转成了大唐酒肆的筷子</p><p class="ql-block">我接住李白掷来的诗句，却摸到虎门炮台的铁锈</p> <p class="ql-block">粉笔末在鞋底尖叫：“我们曾是楼兰的城墙！”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">当敦煌的风钻进书包夹层</p><p class="ql-block">壁画上的飞天突然眨眼—— </p><p class="ql-block">她们用飘带捆住我的笔</p><p class="ql-block">把千佛洞的夕阳 </p><p class="ql-block">压成课本扉页的书签</p><p class="ql-block">我学会把冷眼铸成剑鞘</p><p class="ql-block">把未燃尽的烟灰，摁进句号的灰烬</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">大漠的孤烟始终垂直，像一柄悬天的青铜剑。</p> <p class="ql-block">如今，我站在信息洪流的礁石上</p><p class="ql-block">左手是郑和宝船的残舵</p><p class="ql-block">右手攥着圆明园的陶瓷碎片</p><p class="ql-block">当故宫的银杏叶飘落时</p><p class="ql-block">每一道叶脉都在问： </p><p class="ql-block">“你拓印的星图，可有一笔属于自己的墨迹？” </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我弯腰拾起岁月——</p><p class="ql-block">它们突然在我掌心扎根</p><p class="ql-block">迸裂，长出微型的敦煌</p>