<p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 《清明行》</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 山径的苔痕又厚了几分，青褐里泛着陈年的水光。我提着竹篮往北坡走，篮里白菊沾了雨，倒像是谁新别了丝绢花。外婆的坟在松竹混生林深处，枝桠间漏下的雨珠，总爱往人脖颈里钻。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 转过老槐树便望见青烟了，丝丝缕缕缠着石碑打转。邻家阿婆蹲在坟前添纸钱，火苗舔着锡箔发出叹息般的声响。外婆碑前的野蕨冒了嫩尖，我俯身拔去杂草时，指尖触着冰凉的"慈"字，恍惚又见她在檐下梳头，木梳卡住银发的样子。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 供上还温着的槐花饼，山风忽地掀起篮里的黄纸。去年清明栽的野菊倒活了下来，细碎黄花沾着雨，倒似她蓝布衫上洗不褪的碎花。纸灰打着旋儿往天上飘时，我总疑心是外婆在收线头——她纳鞋底那会儿，线团最爱往梁上飞。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 碑侧的柳条是新插的，嫩芽在风里颤巍巍地晃。忽有雀儿掠过坟头，惊落几片槐花瓣，正巧跌在外婆名讳的凹痕里。山脚溪水涨了，汩汩声混着远处牧童的柳哨，恍惚又是那个午后，她教我辨认槐花与桐花的区别，苍老的手掌托着落英，纹路里嵌着春光的碎金。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 归途遇着卖艾团的老汉，竹筐上苫着湿漉漉的芭蕉叶。我买了两枚握在掌心，温软触感激得眼眶发酸——外婆总说清明艾草最祛湿气。雨不知何时歇了，山坳里腾起乳白的雾，将那些石碑温柔裹住。蒲公英的绒球擦过鬓角时，我忽然懂得，原来思念是会长脚的，追着四月的风，在生与死之间来回地跑。（信钧）</b></p>