<p class="ql-block">写给2025年清明节</p><p class="ql-block"> 文/关俊奇</p><p class="ql-block">暮春的银川，风里裹着细沙的温柔。护城河边的垂柳把枝条垂进碧波里，像是蘸着春水写诗。我蹲下身给女儿系松开的鞋带时，正巧看见柳絮落在她发间，像一簇会呼吸的蒲公英。</p><p class="ql-block">"爸爸快看！"三岁的侯塞尼忽然拽我的衣角。顺着他肉乎乎的手指望去，榆叶梅的枝桠上正悬着半片蝶翼似的花瓣，风一过，那点嫣红便乘着阳光的缆车滑进草窠。妻子弯腰拾起落英，轻轻别在女儿耳后，粉白的花瓣衬着孩子红扑扑的脸，倒像是春天特意赠予的胭脂。</p><p class="ql-block">我们沿着石径往湖边走，青砖缝里钻出的荠菜顶着星星点点的白花。侯塞尼蹲在道旁观察蚂蚁搬家，那些黑芝麻似的小生灵排着蜿蜒的队伍，把清明时节的雨意扛在背上。远处传来断断续续的筝鸣，蓝天下飘着几只纸鸢，像被顽童撒向空中的糖纸。</p><p class="ql-block">"要起风了。"妻子把薄围巾裹紧些。果然见湖面漾起鱼鳞般的波光，芦苇丛中惊起两只白鹭，翅膀掠过水面时带起碎银似的涟漪。侯塞尼举着刚摘的蒲公英奔跑，绒球在他掌心散作漫天星辰，有几粒粘在妻子发梢，竟像是早生的华发。</p><p class="ql-block">我们在老槐树下的长椅歇脚。树皮皲裂的纹路里藏着经年的故事，枝头新绽的嫩叶却只顾向着云端舒展。女儿枕着我的腿数云朵，忽然指着天际："风筝回家找妈妈了。"暮色确实在收拢，那些斑斓的纸鸢正顺着晚霞的丝线缓缓垂落。</p><p class="ql-block">归途中经过一片杏花林。花瓣簌簌落在妻子肩头，她抱着熟睡的小满，脚步轻得像怕踩碎月光。我忽然想起二十年前母亲带我在故乡放河灯的模样，纸船载着烛火漂向银河，而此刻怀中的温度如此真实。</p><p class="ql-block">华灯初上的街市传来艾草的清香，商铺橱窗里青团碧玉般温润。侯塞尼在梦中呢喃着"明天还要来"，妻子与我相视而笑。夜风掠过城墙，送来八百年前西夏古都的驼铃，而柳枝仍在黑暗中悄悄抽芽。</p><p class="ql-block"> 2025年4月6日于兴经镇</p>