<p class="ql-block"> 有人说广州的天气是满三十减二十，一场夜雨，短袖变羽绒。</p><p class="ql-block"> 清明前总是雨纷飞，周末躲在一个角落里，听着雨下的声音，忽然看到李国祥离世的新闻，“愿摘下千束星光，将梦儿悬在你窗，温暖你每每寂寞叩窗的晚上。。。”熟悉的旋律，彷佛又闻到了图书馆的霉味，记忆的霉味在这夜雨中格外浓烈。我站在书架前擦拭积灰，一张泛黄的书签突然飘落，蓝墨水写就的"愿摘下千束星光。。。"被时光洇成淡青。二十年过去，油墨褪色成褪色的青鸟，驮着那年的雨水扑面而来。 </p><p class="ql-block"> 那时我们的课桌总隔着两盆文竹的距离。她总在课后时偷偷往我课本里夹书签，彩云追月的剪纸图案里藏着抄来的歌词。有回被班主任撞见，她慌得把整盒书签倒进窗台茉莉花盆，春阳里纷飞的彩纸像群惊惶的蝶。后来那些被泥土洇湿的句子，竟在雨季抽芽开出了淡紫的勿忘我。</p><p class="ql-block"> 卡带机转动的沙沙声里，李国祥的嗓音像月光下的潮水。"将梦儿悬在你窗"这句被她用荧光笔标在那本凤鸣文学社优秀社员奖的笔记本扉页，底下压着张叠成方胜的信笺。我们总在晚自习后去狮子山上抄歌词，紫藤花筛落的星光照着她手腕上细细的银链，钢笔尖划过纸页时，我数过她睫毛投在脸颊的二十七道影子。</p><p class="ql-block"> 毕业前夜的教学楼顶，她送我的新年礼物是九百九十九颗纸星星。玻璃瓶里沉睡的星光中藏着一卷《摘星的晚上》卡带，B面最后录着句被蝉鸣打断的告白。我们在世纪交替的烟花里分享一副耳机，她发间沾着薄雪般的月光，远处世纪坛的倒计时像心跳漏拍的间隙。 </p><p class="ql-block"> 前些年从同学那里听说她的小孩都上小学了。此刻雨珠正沿着图书馆的彩玻璃蜿蜒而下，我忽然想起那个梅雨季的黄昏：她举着漏雨的碎花伞追公交，湿透的百褶裙摆扫过我的白球鞋，卡带机里李国祥唱着"人潮内跌荡"，我们攥着被雨水泡皱的情书，以为青春会永远卡在副歌的永恒里。。。</p>