<p class="ql-block ql-indent-1">暮冬的最后一片雪尚未完全消融，泥土里却已经涌动着某种躁动。我的指尖刚触到枯黄的草茎，它们便簌簌碎成金箔，露出底下湿润的赭色土壤。</p><p class="ql-block ql-indent-1">今天下午单位组织我们把草地里的枯叶全都收拾好，以便美化我们的生活环境。分完劳动工具后，我拿着耙子在草地里埋头扒枯叶。不一会，鞋子上沾满陈年落叶的锈斑。这些干枯的躯体在指缝间发出细碎的脆响，像老旧的宣纸被风掀动。我几乎是在进行某种考古发掘，小心翼翼剥开层层叠叠的时光——去年深秋的枫叶还保留着完整的掌纹，更早的杨树皮蜷缩成卷轴，积攒了整个寒冬的松针在阳光下散出淡淡的树脂香。</p><p class="ql-block ql-indent-1">忽然有抹新绿刺破褐色的地层。那是株刚冒尖的嫩芽，绒毛上还挂着碎叶屑，却已倔强地挺起翡翠般的脊梁。整片草地仿佛在掌心苏醒，无数这样的绿星星正顶开腐殖质的穹顶，把去年枯死的草茎当作梯子，向着尚带寒意的天光攀援。</p><p class="ql-block ql-indent-1">我怔怔望着这片斑驳的土地，忽然想起白居易笔下"远芳侵古道"的野草。千年前的诗人是否也在此刻的节气里，看见死亡与新生正在完成壮丽的接力？腐叶层叠处，蛰伏的草籽正在享用祖先最后的馈赠；新绿萌发时，往岁的残骸已化作春泥守护嫩芽。</p><p class="ql-block ql-indent-1">风掠过旷野，枯叶与新草跳起圆舞曲。那些簌簌剥落的旧时光，原是写给春天的信笺。每片腐叶的褶皱里，都藏着一首正在破土的新诗。</p><p class="ql-block ql-indent-1">扒净最后一片枯叶时，夕阳正为草芽镀上金边。《周易》有云："穷则变，变则通，通则久。"这些穿透腐叶的新绿，何尝不是时光写给大地的启示录？塔克拉玛干沙漠中的胡杨，将枯死枝干化作支撑新苗的支架；被酸雨侵蚀的青铜器，在铜锈下形成保护性红斑。原来最深沉的黑夜，往往孕育着最璀璨的星河——只要我们仍愿做那个在寒风中倔强举着火把的人。</p><p class="ql-block ql-indent-1"> 执笔人：王鸣睿</p>