日出和日落·越山的诗歌

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<div> </div><div> </div> <h1>作品欣赏</h1><div> </div> 沿途的夜 我想夜是记住我们的 他如此热情的带我们回去 回到我们的老屋 破损的房间里 而后 夜把他的黑色晚礼服 他的暮色手套以及 一把灰烬的伞 放在过道旁的铜镜里 夜的所做所为 跟我们想象的完全不一样 一连着好几晚 他从地平线上跃起 成了杂技演员 现在我们从未 这般入睡过 偷偷穿上他的晚礼服 戴上他的手套 撑着他的伞 在梦中剧场里在黑暗处 与小气的风飘来又荡去 一遍一遍循环往复 太神奇了 我们整晚都能听到 管道里小小油虫的呼吸 黑暗中 正交配的蚂蚱 还有干着活儿的清道夫 我们丢失的手表 也回来了瞧 没有明确的指令 它随意把所有的指针 往回旋转非常默契 就是这样引人注目 我们最终 找到更好的见证人 允许他们 寄宿于我们的屋檐下 达两年之久 他们很坦承 在虚无的故事里 欣然接受房门锁孔的惊慌 他们集体倒退着涌向 我们和夜不能攀爬到的地方<div> </div><div> </div> 步入森林 当夕阳扭头而去 我们步入 遍地黑暗的森林 为一片残留的树叶 跨过 裸露在林间空地的 诱人障碍 我们透明的面孔虔诚 一如既往地 守护着我们卑微的一生 我们会在半完成的 小道上散步 整晚走着 徒劳地寻找另一种谎言 它曾经 辉煌的样子 我们开始左右张望 紧紧抓住 月光伸出来的 销魂的手 在离梦 一步之遥的地方 这一切都不在那里 也不在这里 而在另一个场景<div> </div><div> </div> 花园里的冬天 确实花园里 一直没能望见 星期六的黎明和曙光 冬日花木一夜的凋零 和破蕊 让花园里的草坪荒凉 冒出繁茂的假象 接着 又复归荒凉 我曾经观察到 南面墙角处 伪装慵懒的灌木丛 黄昏时分 它们暗地里 悄悄地努力生长 像初生的原始森林 我还惊讶于 短短的一阵寒风过后 花园里的复古凉亭 就锈迹斑斑衰老如斯 记得涂成灰色的围墙 时而改涂黄色 时而又改回灰色 到最后 那颜色已变得混浊不清 难以辨认 一些不愿意冬眠 在花园里 盲目绕飞的蚊群 显得有些迷茫 整整一个冬天 它们在飞往屋内的途中 哼唱着它们的哀歌 按奈住所有的无助 凌晨过后 花园里突然寂静下来 长时间寂静着 这是黎明前的那种寂静 能听见屋内挂钟 它有节奏的打嗝声<div> </div><div> </div> 暖冬 好像哪里出错 这光芒 耀眼鲁莽 仿佛一个暗示 冬天将是一个五月的形象 关于它遥远的住所 仍然蜗居着想象中的雪花 如此丰满的虚空 把我们引入一个新的误区 一个新鲜的记忆 想象的人是个孩子 大概有五六岁 他完成的那幅画 里面填满了缺席的朋友 他们和乌鸫的幻想 最后一束光芒 将在阶台上飘浮反转 而后 点石成金 冬天的面容最终 被它华丽的恩典诱惑 并且 本能地遗传至今 永远膨胀 总是保持着 浓厚的宗教色彩<div> </div><div> </div> 日出和日落 那天我毫无征兆的兴奋 我穿墙而过 进入我童年时呆过的房间 我从一道开着五分之一的门 望进去 看见一个老人正对着婴儿 哼唱着摇蓝曲 那是他们朋友领养的孩子 他们刚从城南搬来 老人是他们邻居的父亲 大半个世纪前 他坐着绿皮火车来到这里 在一条 我已记不起名字的老区 做点小生意 无论什么时候 只要老人哼唱起那首歌 我就会回到那间房 还是站在那道门的右侧 突然 有个陌生人悄悄地 拍了拍我的肩膀 别出声他说 让老人再多唱一会儿 老人继续哼唱着 孩子睁眼睡去 但他和陌生人 已不在那个地方 摇篮像钟锤一样摇摆着 到处都是光阴 而这间房已成为 日出和日落的归宿<div> </div><div> </div> 谁制造了雪 没人知道 谁制造了雪 尽管科学家们佯装懂得 雪只不断重生 犹如流亡的尘埃之体 带泪的白色花蕊 在夜晚和清晨 相互应和的尽头 飘落的到底是什么 他们说是欲望 他们还说 是权力伪装的一场民间戏 我能听见却无法说出 飘落的那个动词 我游浮在它 那起始的 现实冰冷的柔软边缘 大地为此窒息 昏睡的乌云 开始悄然呻吟 一次残酷的抚摸 一颗被掩盖的破碎之心 一道无解的问题 经由沉默的寒冷铸就 它们能将 整座城清空 在这最长的一天 在这最短的某一刻 在最深的黑暗处 至冷的那一瞬 雪没有起始 亦无终结<div> </div><div> </div> 过冬 不久前 冬天伪造了一栋房子 四周是粉色的围墙 屋内的留声机放着音乐 一些贝多芬 一些忧伤的莫扎特 玩隅们醒来的时间到了 光掀开他们的眼晴 寒风把它们三分一的脸 粘在铅色的窗帘上 他们的躯干 与声音融为一体而后 义无反顾地跟上 北方来的旅行家 有一瞬间 我们并非听着音乐 我们好奇地 听着沉默 专注如盲者<div> </div><div> </div> 序幕 最初的雪 夹着惯常的雨 一瞬间 令人愉悦的沉默 多年过后 他们重回到我们这里 在屋顶的寂静中 在菩提树下 的小路旁 活跃起来他们 边走边把白色的外衣 脱下 扔在我们的窗子上 他们微微地笑着 不再是哲学艺术 和虔诚的信徒 他们 一群熟知冬天秘密 的使者 冬天的邀请 我们一同步入城市街区 销魂的大道 马路中间 雪有铁锈的唇 冰在屋檐下倒挂 寒冷重回复燃 一只穿着羽绒服 外套的麻雀 的哀叫声传来 像南边小教堂的钟声 一般绵软 谈不上不寻常 跟我一起走吧 我们独自悄悄走开 远离那里 还有这里 我们被一颗遥远的星 指引着 在冰和雪融化之前 去往那有着 九个太阳的地方<div> </div><div> </div> 正确的冬天 冷躺在屋檐下 窗头的另一侧 让雪花 飘落时快时慢 忧柔致极 风静静地等待 不休不眠 等时间熟了 通过色彩调和 路与棕色平底鞋 那两条腿以及 错位的脚印 凭这些 它们成为分裂的影 再别无其他 轮廓几乎无损 无名地存在着 算是 未败坏的表面 没人触碰过 最终 它们合力 抬升起 快要消失的地平线<div> </div><div> </div> 另一些冬景 一连好几个冬天 印象主义者 戴着一副有色眼镜 在透明的院子里 观察 看下草坪 望一望白墙外 他们把自己拘限于 平行四边形 如果他们尝试一下 多边形 曲线立方体凹凸 比如半球状的凹凸 印象主义者们 就会戴上隐形眼镜 在冬天的路上 落日刚刚结束 黑暗就用缓慢而 迟钝的语言 说着这个时代的坏话 较大真实的一部分 隐匿在那沉默的烟囱上 如同每个偶然 于是我们成了 一缕不太幸运的轻烟 或者借带翅膀 从另一个巢穴飞走的火鸟 好几个世纪 在黎明或黎明之前 一处滚烫的伤口风 既无青春也无衰老 那纤瘦的声音 嗡嗡的叫 一部分被它吹乱的落叶 裸露出对称而静态的面容 等待贫脊的冬天结束 这个时代奇怪这个时代 替一座空城度过了一生 仿佛 一个老人在礼拜天的沐浴中 的夸夸其谈 后来我们称这些为 一个无法理解的舌头 兴许这是一种说坏话 的方式 现在这里 两个陌生人都入睡了 他们梦到最后的扭曲 和一个纹丝不动的时代 还有夜身披铠甲 从另一束月光下爬出<div> </div><div> </div> <div> </div><div> </div>