<p class="ql-block"> 昨夜东风急，细雨轻打窗。朦朦胧胧中我回到了儿时的家乡…</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 站在长满芦苇的河岸上，一尺来高的芦苇，三四片嫩叶上挂着水珠，芦叶碧绿，水珠透亮。我手持一根细竹竿，浮漂就在半卷的荷叶旁边，微风细浪，几滴雨珠飘落在荷叶上，又炸开成更小的水珠散落在荷叶周围。四周十分安静，安静得只有雨滴落在荷叶上的声音。浮漂下的春水很绿，绿得深沉，绿得神秘。</p><p class="ql-block"> 浮漂点了几下，突然一颗颗慢慢升起，轻提鱼竿，一条三四两的鲫鱼在水下左冲右突后被我拉出水面，鲫鱼的鳞片金黄，整整齐齐一片不缺。整理鱼饵重新下钩，半晌就钓了十几条鱼。</p><p class="ql-block"> 父亲带着斗笠，轻轻地走了过来，满脸慈祥地看着我，他总担心我的安全，怕我掉进河里。父亲手里拿着一团刚刚炒好的窝料，里面有碎花生、碎玉米和麸皮。我指指装鱼的木桶，父亲折了一根柳条，挑了七八条大一点的鱼串成一串，小一点的又放回河里，拎着鱼回家了。</p><p class="ql-block"> 透过层层雨丝，隐隐约约看见母亲坐在堂屋的中间织着土布，背影正对着大门，瘦弱的身体拉动着笨重的织布机，每织几下，她就要回头看我一眼。织布机一声声闷重的响声，像叹息，也像呼唤…</p><p class="ql-block"> 大姐撑着雨伞，悄悄地站在我身后，在高中毕业回乡劳动的日子里，大姐几乎每天都要过来看我。大姐看着我，总带着一种深深的忧愁，在还没有恢复高考的年代，我的前程一片迷茫，不知出路在何方。大姐轻轻地说：“我做了咸肉菜饭，赶快回家吃吧！”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 一声闷雷，惊醒南柯一梦，枕边已湿透一片，梦中的父亲、母亲和大姐早已经不在了。我从床上一跃而起，大喊一声：“我要回家！”</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">写于2024年清明节清凌晨</p>