<p class="ql-block">作者：肖复兴</p><p class="ql-block">朗诵：李 斌</p><p class="ql-block">图片：李 斌</p> <p class="ql-block">觉得自己没有丝毫唱功，所以改读了一遍。</p> <p class="ql-block"> 世上有部永远写不完的书，那就是母亲。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 那一年，我的生母突然去世，我不到8岁，我的弟弟才3岁多一点儿，我俩朝爸爸哭着闹着要妈妈。丧事办完以后，父亲回了趟老家。回来时，给我们带来了一个小脚女人，后面还跟着一个小姑娘。爸爸对我和弟弟说：“来，叫妈妈！”弟弟吓得躲在我身后，我噘着小嘴，任爸爸怎么说，就是不吭声。</p><p class="ql-block"> 望着这个陌生的娘俩儿，让人想起那被无数人哼唱过的凄凉小调：“小白菜呀，遍地黄，两三岁呀，没了娘……”</p> <p class="ql-block"> 有一天，我把妈妈生前的照片翻出来挂在家里最醒目的地方，以此向后娘示威。怪了，她不但不生气，而且还常常踩着凳子上去擦照片上的灰尘。有一次，她正擦着，我突然地向她大声喊着，“你别碰我的妈妈”。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"> 我记得三年自然灾害最严重的时候，只是为了省出家里一口人吃饭，她把自己的亲生闺女，嫁到了内蒙， 那年小姐姐才17岁。车站上，她一句话也没说，只是在火车开动的时候，她向女儿挥了挥手。寒风中，我看见她那像枯枝一样的手臂在抖动。回来的路上，她一边走一边自己唠叨着：“好啊，好啊，闺女大了，早点寻个人家。好啊，好。”我实在是不知道人生的滋味儿，不知道她这样一路走一路唠叨，其实是在安抚她自己那颗流血的心。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"> 望着她那日趋隆起的背影，我的眼泪止不住地往外涌。“妈妈！”我第一次这样称呼了她，她站住了，回过身，愣愣地看着我，不敢相信是我在叫她。 “妈妈”，当她真的听清是我在喊她的时候，她竟“呜”地一声哭了，哭得像个孩子一样…… </p>