王近松||《故乡》(外一章)

王近松

<p> 我所有的乡愁都来自故乡。</p><br> 离开故乡,灯火依旧昏暗。<br><br> 离开银盘山,就觉得所有的山川都不再高耸。<br><br> 大河的涛声,在月光下沉寂。<br><br> 栖居牛栏江源头,滔滔江水声被风打断,剩下的残言片语就像一个疯子在夜里呻吟,亦或一条狗被打断了一条腿。<br><br> 玉米不再香甜,胡萝卜不再清脆,在他乡,唯有辣椒还是那么辣。<br><br> 栖居在城市常常不适应菜里盐味太淡,觉得生活过于粗糙;也常常觉得,腌菜的味道是苦的 再也找不到母亲瓷器腌制的味道。<p> </p> 走走停停,看见飞机升起,蒲公英落下。<br><br> 看见树林空地上有人刨开一个洞,将逝去的人埋下,最后青草葱葱,岁月悠悠。车辆在前行,车轮、车身、以及你的肉体都在动,唯有心还在一个圆中。<br><br> 听歌、抬头、低头,深夜站在窗前,这些简单的动作,变得繁琐。钟声敲打着人间。<br><br> 我暗自坐在床上,抱着枕头,听着火车的轰鸣声,在黑夜里穿透,一层一层的黑。轰鸣声会带着回家的人,以及我的灵魂抵达故乡。<br><br> 所有的声音,都在我的脚步前到达。<br><br> 任何琐碎的声音,都在耳畔想起,这是警示的信号。只是山水,才是我的快乐。<br><br> 只是鸟鸣,才能勾勒脑海的音律。 <h1 style="text-align: center;"><font color="#ff8a00">野 花</font></h1><p><br></p><p> 多少野花,用生命之光点亮寒冬里的梦境?</p><p> 海外,是一座隐藏的花园。我能喊出一些花的名字,就能知道种子落地为安的季节。每一株蒲公英,都在为繁衍,谱写颂词。</p><p> 紫花地兰,已经春天带来野的信息。花瓣上,温柔了悲伤。</p><p>三叶草长出了四叶,在植物学家看来,车轴草将命运分布在不同的叶子上。</p><p><br></p> 小米口袋花匍匐在地上,紫色的口袋里,装着过往。它的身体,将在中药中重建价值。<br><br> 蜜蜂在扁木桃花间飞舞,白色的小花和淡淡的清香,让荒地与行走的灵魂混为一体。<br><br> 要说鞭打绣花草花,像是被谁有意探进记忆的弹珠。<br><br> 粉色和白色的老鄂草,在多雨的季节,医治露珠的风湿。<br><br> 在大地上,每一朵野花绽放,都是一次自我救赎。短暂和美好都是宿命。<br><br> 每一株野花,唯一的孤独,是错过花期。 迎春花,用娇小的身体,触碰一个盛大季节。<br><br> 松树花开在高处,与风对话。<br><br> 当我远行,我才发现,童年摘过的花朵,已经蜷缩在岁月深处。我想起它们的名字:鸢尾、野棉花、映山红、金天麻钩藤、绣球滕花……<br><br> 野花已经在故乡扎根多年,它们名正言顺地刻入词语中,当我感到孤独的时刻,我才知道,我的名字正在输入故乡的词典中。 <h5> <i>王近松,回族,2000年生。作品散见《诗刊》《中国青年报》《中国青年》《西部》《中国校园文学》《扬子江》《边疆文学》《草原》《江南诗》《星星.散文诗》《诗歌月刊》《散文诗》《滇池》《贵州日报》等刊及多个选本。获第七届《滇池》“校园诗人奖”等。贵州省作协会员,拖拉机诗歌沙龙成员。</i></h5>