《不是凋谢而是盛开》诗歌摄影原创

紫气东来

<h3>剖开的木板</h3><h3>如烤七成熟的牛排</h3><h3>依然有人陷进去</h3><h3>拳头似的沙发握紧了</h3><h3>无聊的日子</h3><h3>琴曲在半空的钢梁上</h3><h3>茶盏里</h3><h3>与隔了十年的话题开始发酵</h3><h3>旧情将从新土里重新发掘</h3><h3>面部呈生铁状</h3><h3>墙上的钟声很细</h3><h3>年轻的离开了土壤</h3><h3><br></h3><h3>我坐在黑暗里开始明白</h3><h3>这秋日里</h3><h3>人们如将熟的葵盘</h3><h3>趁过境的风没站稳</h3><h3>又有人推门进来</h3><h3>目光垂直得如铜质的雕塑</h3><h3>窗外的雨尚未被原谅</h3><h3>拥挤的宁静像木塞</h3><h3>几棵树的枝叶</h3><h3>封住了朝阳路的红灯</h3><h3><br></h3> <h3>我挪了一下</h3><h3>木桌左方的黑陶罐</h3><h3>那个大腹便便的人</h3><h3>端着一杯木桐</h3><h3>午后的过道</h3><h3>连一只鸟也飞不动</h3><h3>马路车传来急剎车的声音</h3><h3>如刀子</h3><h3>滑过玻璃</h3><h3>巴台上被烟头烧焦了一厘米</h3><h3>我听见木椅挣脱大理石地面的摩擦</h3><h3><br></h3><h3>我拽着影子</h3><h3>登上阁楼会了会一群灰鸽</h3><h3>临近傍晚</h3><h3>有一个少女搂着长她一辈的人</h3><h3>这座城市一半是老城一半是新盖的楼盘</h3><h3>横七竖八的电线上没有麻雀的踪迹</h3><h3>到处是不健康的颜色</h3><h3>星辰还没出现</h3> <h3>一个人正聚精会神地</h3><h3>在走廓看一部影片</h3><h3>依靠的木格棂神秘地发亮</h3><h3>我清晨也常坐在这里</h3><h3>数过不同颜色的鞋</h3><h3>那时地下通道还没建好</h3><h3>匆忙的人群如走马灯似的</h3><h3>沉默的白墙</h3><h3>被新旧广告捂得发烫</h3><h3>近旁的菜市场人声嘈杂</h3><h3><br></h3><h3>人们在新老城之间来回穿梭</h3><h3>像一颗颗略显生硬</h3><h3>却又难以换枝的果实</h3><h3>我从一个萧条的巷子</h3><h3>常去卖报亭</h3><h3>城中的小河整天醉醺醺的</h3><h3>那个牵着泰迪的老者</h3><h3>会到河东岸的小卖部</h3><h3>或者到乔迁之前的老宅溜弯</h3><h3>那条呼吸急促的</h3><h3>东都路</h3><h3>好像散架了的货摊</h3><h3>每个关节都不同地乱响</h3><h3><br></h3><h3><br></h3><h3><br></h3><h3><br></h3><h3><br></h3><h3><br></h3> <h3>那天从酒馆里出来</h3><h3>不知不觉坐上了十九路公交车</h3><h3>到了郊外</h3><h3>一场秋雨尚未被原谅</h3><h3>那几棵榆树还在原地</h3><h3>一堆厚厚的黄土</h3><h3>像极了城中心的转盘</h3><h3>因为地段偏僻</h3><h3>平日里很少有人来</h3><h3>沟底的灌木显得有些旧了</h3><h3>那座土山暴露在草外</h3><h3><br></h3><h3>猛然惊醒坐起来</h3><h3>我只能对那张床说声对不起</h3><h3>梦见的这一切模糊又清晰</h3><h3>皮肤有米粒起皱</h3><h3>拉开窗帘</h3><h3>没有星辰的夜</h3><h3>休眠的城市如一幅水墨</h3><h3>我们都老了</h3><h3>朦朦胧胧中</h3><h3>听到钟声响了四下</h3><h3>但我马上清醒过来</h3><h3>即将到来的黎明</h3><h3>不是凋谢而是盛开</h3><h3><br></h3><h3><br></h3><h3><br></h3><h3><br></h3><h3><br></h3> <h3>诗歌摄影系紫气东来原创</h3>