既是一朵花，我就要结果

别山举水

倘若是夏天，即使地上热得冒烟，我想那迎面而来的风，呼呼地吹在脸上，胸口，手上，虽然有着火一般地烈，也应该比这春天的风好些。

春天的风不好，我没说错，这几天的风真的不好。尤其是骑着电瓶车，那种停下来用手抓不着，一起动便奋不顾身撞上身体的风，时时像刀子一样，割得人生痛。

虽说是春天，但依然保持着冬日的温度，我的车子一动，那风就张牙舞爪着追随，发出冬天的哀嚎。它们不时低着头，像蚊子一样钻进我笼着的衣袖，在里面嗡嗡着不肯出来，贴着我的肉随意地刺，一下比一下剧烈。

我的脸如浸在冰水中，双手早已麻木，但我不能停，甚至不能减缓速度，因为目的地很遥远，我必须准时到达，我必须要将事情做好。

春天还是有春天的样子的，沿路的各种花竞相开放，红绿黄紫，一堆堆地，如一副副漂亮的画卷，从我身侧向后飞快地延展，似乎没有尽头。

那开得最艳的是樱花，桃花，李花，沿路妖娆着，向路面倾斜，有的直接压在我的头顶，有的企图伸长了枝子，绊住我的车轮。只可惜，头顶的一闪而过，车轮旁的徒作多情，自己猛地摇摆一下，抖落一两片花瓣，便怏怏隐去。

我不理它，它们也不便过多纠缠。但它们并不寂寞，自有那多情的人儿在旁边花面相映，各生欢喜。不时有姑娘，小伙在花前一站，伸着腿仰着腰，咔嚓一声，留下自己某月某日的精彩，留作以后在梦中澎湃。

他们的手没用袖子笼着，脸上的笑一霎间越过我身后，拉扯得有些变形，但丝毫不曾减退他们的欣喜。他们一点都不冷，他们一点都不仓惶，他们没有撞上春天急速的风，他们听不到风在耳边狂乱地啸叫。

他们沐浴在春天里，阳光洒满全身，身上氤氲着温暖的气息。也真是气人，一样的天空，一样的日子，同一个太阳，同一片土地，阳光明显不公平。我刚投进日头下，不过一秒钟，要么是树，要么是墙，不知出于何种心理，它们的影子便迅即地将我包围，寒冷一跃而上，不顾一切钻进我的身体。

它们就这样，给一点阳光，又给一点阴影，反反复复，轮流交替。也许欺负我是过客吧，故乡在遥远的地方，叫也叫不应，就是委屈，又能说给谁听。没有人在乎，没有人怜惜，没有人肯多看一眼，没有人会管那是谁，又如何能奢求阳光时时靠近。

我只是一个过客，总是急急忙忙从一个工地奔往另一个工地，每天穿着与一大群人相同的衣服，在灰尘与喧闹中行进，留下灰蒙蒙的背影。

背影过后，身后矗立起一座座挺拨的洋楼，豪华高贵。它们一旦摆出了派头，像得了健忘症，将我忘得一干二净，我只能远远地绕道而走，不能丝毫的靠近。

它们摇身一变，奢侈得让人望而生畏，随便巴掌那么大一块地，便是几万，十几万，令人咋舌。当初在毛坯房里随时进出的人，如今买个厕所，也要好多年或者一辈子去昏天黑地打拼。

这个世道，谁能说得清。制衣者，也许衣难蔽体，造房者，却无房安身，装空调者，只能任由冷风吹，粗俗者写几个无法辨认的字成了文化人，无知者可以拯救人类的灵魂，恶人抽几张钞票，分分钟成好人。

一如那些樱花，桃花，李花，凭借一时的妖冶，迷惑了多少良人，趋之若鹜，与之合影。从没见过这种樱花结过果，那种桃树也只挂一些指头般大小的毛桃，又苦又涩，入不得口，那种李树也只结暗红色的果，又硬又酸，无人采摘。它们此时花正盛，情正浓，只消些时日，风一吹雨一打，便颓然飘零，何人铭记于心。

那又如何，尽管没有硕果累累，但它也曾经无比辉煌过，被人视为珍宝。

你看那一块一块的油菜，虽然开得热烈，根本无人为它停留。那一棵棵蚕豆，青扑扑的满是绿意，它们也在开花，紫黑色的小花躲在宽大的叶子下面，无人注视。它们是寂寞的，除了我仓促地一瞥，又有何人在意。

但过不了多久，它们便结满了果实，成为食油，成为蔬菜，给人们增添营养，让人们咯嘣咯嘣着惬意地抿一口小酒。

此刻，它们不在意别人的目光，静静地开放，拼命地生长，尽自己的力量，为了以后毫无保留的奉献。

它们说过春天不好吗，我不知道，它的埋怨过世界的不公吗，我不知道。我只看到，在我快速通过时，它们朝我点了一下头，弯了一下腰，向着若有若无的太阳，露出傲娇的笑。

冷算什么呢，累算什么呢，从来没有完全平坦的土地，从来没有不起浪的海洋，从来没有一尘不染的天空。黑与白有时只是一时的看法，善与恶往往在一念之间，贫穷与富有还要看你与谁比，怎么比。

与其想那么多，还不如看准前方的路，握好方向，自己做自己，勇敢走下去。就如无人顾盼的花，在下一个春天来临，即使再冷，也要盛开，时刻酝酿着，在收获的季节，结满有用的果，过完自己有意义的一生。

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